Dá-lhes, Jack.
- Vamos lá. Para cima e para baixo. - Apanha o sacana.
Que merda.
Vamos a isso, Bobby.
Ei, miúdos, parem com isso. Vamos lá.
Parem com isso. Kelly.
Vá lá, Kelly. Pára com isso. Acabem com essa merda. Já chega.
Chamaram-me para uma prova com os Hamilton Mustangs.
Tudo bem, Deaner.
Eles vieram ver um dos meus jogos. Têm uma posição para os torneios.
- Há muito trabalho a fazer na quinta. - Pai, não posso esperar.
Vou jogar como júnior para me tornar profissional. Vão lá estar os agentes.
Não tenho dinheiro para pôr uma pessoa no teu lugar.
Talvez conseguíssemos comprar um tractor melhor com o meu bónus.
Como com o bónus do Kelly?
Acabou com uma paulada no olho e uma factura do médico no valor de $2.000.
Eu apanho o carvão, pai.
Quanto tempo pensas que vai durar?
Não quero ser um agricultor para o resto da minha vida.
- Ele é um puto armado em espertalhão. - Todos nós éramos, na primeira semana.
- Ele é tão pequeno. - Há-de crescer.
Numa semana?
Deixa-o ir. Há-de voltar com o rabo entre as pernas.
Há uma coisa que tens de aprender.
Hamilton Arena.
Ele marca golo.
Queres entrar?
O quê? E entrar contigo de mão dada?
Estás por tua conta.
Obrigado.
Esquece. Também não valias nada na quinta.
Não deixes que os Canucks te fodam o juízo.
Para eles, não passas de um bronco que vem jogar o jogo que é deles.
- Eles nunca me vão apanhar. - Ele vão-te apanhar.
Onde é que foste buscar estes tipos, Ray? Ao México?
Só precisamos de um jogador.
Como aquele atrasado mental que acabou de tropeçar?
Carl Racki. 1,82m, 90kg.
Jogou na 2ª divisão da Liga Ocidental, no ano passado.
15 golos, 22 passagens e...
...378 minutos em penalidades.
Ajudem.
Dean Youngblood. 1,77 m, 72kg.
Tem 17 anos de idade. Um puto americano de Stanton.
Este ano, pelo menos até à data, marcou 92 golos para os Stanton Flyers.
125 passagens e 14 minutos em penalidades.
É o irmão mais novo do Kelly.
Alguém que dê uma no peneirento.
- Porque é que não batem nele? - Não o conseguem apanhar.
Põo o Racki a bloqueá-lo.
- Olhem para ele. - Ele vai ao ataque.
Não te levantes.
- Levanta a cabeça, morcão. - Vê onde está o disco, palerma.
Queres lutar, ó mariquinhas?
Vamos lá.
Vamos.
- Ele está fora. - Parvo.
Calma. Trá-lo para o lado oposto. Estás bem?
- Estou. - De certeza?
O que é que achas, Murray?
Parece uma velhinha a lutar.
- Não me parece mal. Seis pontos. - Seis? Dez.
- Onde está o médico? - Que médico?
- O que me vai cozer o olho. - Estás a olhar para ele.
Vejamos. Onde é que está o pequenote?
Aqui vamos nós.
Também faço ponto de cruz. Fui eu que fiz aquele.
Muito bom.
Temos um médico na equipa, mas ele nem sabe atar os atacadores.
Um jogador faz um golpe, ele demora meia hora a cosê-lo.
A esse ritmo, o tipo já perdeu 15 minutos de jogo.
Então, o Murray comprou-me este kit e disse-me para aprender.
No primeiro mês, ficava ao meu lado com um cronómetro.
Os teus olhos são melhores que os meus.
Depois de enfiar a agulha, não há crise.
O carniceiro louco de Hamilton.
Não tenho Novocain comigo, por isso vai doer.
Aqui vamos nós.
Não custa nada. É tão fácil como fechar o fecho das calças.
Seis pontos, cinco minutos.
Para o ano que vem, hás-de estar a fazer transplantes.
Arranja-lhe um uniforme.
Uma bata de enfermeira.
Tamanho muito pequeno, Frazier.
Posso falar contigo?
Fico com o outro miúdo. Preciso de alguém que marque golos.
Aquele com voz de cana rachada?
Talvez consigas noutra equipa. Só tenho uma vaga.
- Pontapeei-lhe o cu no ringue. - Mas não és tão rápido como ele.
Não te preocupes. Hás-de ver-me por aí.
Poupa alguma energia para o ringue.
Mustangs ao ringue dentro de cinco minutos.
Apanha-o, ó assassino.
Merda.
Uniformes novos para os torneios?
São engraçados.
Foda-se.
Os vestiários são por ali.
Acho que ele precisa de se barbear. O que é que acham, malta?
- Já me barbeei. - Quando? A semana passada?
Acho que ele não nos entendeu.
Acho que ele vai fazer alguma coisa engraçada.
Não. Acho que ele vai fugir.
- Não vais a lado nenhum. - Na mesa.
A enviar um pager ao Dr. Sutton.
O médico acabou de chegar. Bisturi.
Vá lá. Querias um médico.
Creme de barbear.
Mantém-te quieto. Não queremos outro incidente à Victor Gunderson.
Pobre Victoria. E ele tinha tanto potencial.
Oh, ora vejam. Não vai levar muito tempo.
Pressiona com força, Derek, é espesso.
Sim?
Deves ser um dos rapazes do Murray.
Entra.
Juro por Deus, por vezes não sei se dirijo uma pensão ou um hospital.
Mais um dos bordados do Sr. Frazier.
- Como é que te chamas, querido? - Peço desculpa.
Chamo-me Dean Youngblood.
Certo. Vou mostrar-te o teu quarto.
Depois mostro-te a segunda divisão mais importante da casa, a cozinha.
Agora por isso, sou a Menina McGill.
Abres a porta?
Pensei que gostasses de uma chávena de chá.
Gosto que os meus rapazes se sintam confortáveis.
Aqui está.
Já te estás a ambientar, já vi.
Golo.
Merda. Desculpe.
Pode estar um bocado quente. Podemos deixá-lo arrefecer.
Sabes, há dez anos que recebo jogadores de hóquei.
Estes são alguns dos meus rapazes.
Fred "O Martelo" Murphy.
Defesa. 1,90m, 95kg.
Umas coxas óptimas.
Atirava bem à defesa, uma média de apenas 10 golos por ano,
mas lembrávamo-nos de todos eles.
St. Louis, Detroit, Chicago, Nova lorque.
Dizem que tem mau feitio.
Sempre o achei maravilhoso.
Um, dois, três.
Ela comeu-me, o ano passado.
Ele comeu-me, ontem à noite.
A única coisa melhor que cerveja, é tomar chá com a Menina McGill.
- Vi a tua prova. Tens velocidade. - Obrigado.
Pernas rápidas, punhos lentos.
- Ele apanhou-me distraído. - Coitadinho.
Na próxima mandamos-te um telegrama. "Vais apanhar com a direita."
O Racki é uma besta, mesmo para esta Liga.
Aquele gajo é um animal do carago, pá.
À saúde.
Uma rodada de tequila.
Ao hóquei e a deixar esta cidade de atrasados.
Ainda bem que há um desporto para rapazes brancos de peso médio.
De peso leve.
- Vê lá se aprendes a beber. - Caramba, desculpem.
Outra rodada.
Talento local à direita.
Alguém que conhecemos?
Ficas com a que tem bigode.
Olá, minhas senhoras.
Que bom ver-vos.
- Vi todos os jogos o ano passado. - Perdi um porque estava doente.
Perdi três porque tinha hemorróidas.
Qual é a piada? Tive de ser operado. Eu mostro-vos.
- Agora, não. - Depois de já estarmos bêbedas.
Maureen.
- Olha. - O que é?
- Não vejo nada. - Não me parece que vejas.
Então, pela goela abaixo?
Andava à procura dela.
- Duas Bloody Marys. - E mais uma rodada de Tequila.
À saúde.
Que merda! Tem mas é cuidado.
Pronto?
Vamos lá. Ainda agora começámos.
Estás com óptimo aspecto, ó caloiro.
Foda-se.
Youngblood e Sutton.
- Dá no gajo, Derek. - Apanha-o, Sutton.
Vamos ver quem é que apanha.
De volta ao lago, caloiro.
Estás bem? É melhor descansares.
Queres leite e biscoitos? E que tal uma soneca?
Posso fazer-te uma pergunta?
Como é que fizeste tanta merda num só dia?
Talvez esteja enganado acerca de ti.
Não me parece.
Acho bem que tenhas razão. Isto não é uma equipa de hóquei amadora.
Se quiseres vir amanhã, tens de fazer melhor do que isso, e é já.
Pira-te. Vamos a isso.
O MASSACRE DA FESTA DE PIJAMAS
Como é que foi?
É o teu género de filme. Tu ias adorar.
- Não aguento ver sangue. - A não ser o teu, certo?
Tens razão.
- Queres pipocas? - Quero.
Vemo-nos por aí.
NINFO
Selecção do Livro do Mês?
Parece-me que sim.
MOB Y- DICK
- Toma. - Pesado.
Não tem fotografias. Eu compro-to. É bom para leres no autocarro.
E na cama também.
Obrigado.
E isto.
Obrigado.
Todos os jogadores de hóquei deveriam saber ler e escrever.
Merda. O treinador.
Pai.
Foda-se.
Olá, pai.
- O que é que se passa aqui? - Conhecemo-nos no cinema.
Fora do cinema. Estávamos lá. Separados.
Fomos à livraria. Ela comprou-me um livro.
Percebo. São 21:45. Queres uma boleia para casa?
Chego a casa mais tarde.
22:30.
Desculpa. Causei-te problemas. Devia ter ido com ele para casa.
Não.
Tem sido difícil conhecer pessoas com quem se possa falar aqui em cima.
- E o que é que há lá em baixo? - A cidade.
Buffalo?
Nova lorque.
Já ouvi falar.
Gosto de homens viajados. Cresci lá quando o pai era jogador.
A minha mãe ainda lá vive. Ela casou outra vez, com um parvalhão.
Corrijo - com um parvalhão rico.
Só cá estou há dois anos.
Devias passar um sábado à noite em Stanton.
Não, obrigada.
Não é que o Murray não tente.
Fez-me guarda-aléus, mas não me deixava entrar no vestiário.
Não é difícil imaginar porque não.
Agora pôs-me a alisar o gelo com o Zamboni.
O meu sonho é alisar o gelo do Madison Square Garden.
Tu tens uma razão para estares aqui.
Em que outra parte podia levar porrada,
ser tratado abaixo de cão por prima donnas. Raparam-me os tomates.
Não te preocupes. Volta a crescer.
Ao menos ainda tens os teus dentes naturais.
Ou não?
Ainda são os naturais.
Ouve, acho-te um querido e até tens um cu bem giro,
mas é melhor não nos vermos outra vez.
Obrigada pelo livro.
'Tá.
De certeza que não queres que te leve a casa?
Não. É difícil uma pessoa perder-se nesta cidade.
- Vai-me custar mais a mim do que a ti. - Pois.
O que é que tem a rosa?
Clube de fãs. Capítulo de Toronto.
Sim?
Tens mais?
Como é que podes concentrar-te no jogo
quando passas tantas horas a arranjar o cabelo?
Merda.
Às vezes pergunto-me se a nova geração de jogadores tem garra.
Sabem o que ganhou o Gordie Howe quando assinou o contrato?
Um casaco da equipa.
Tinha um agente de caca.
Agora todos querem um contrato de 20 anos sem partilhas e casa em Bora Bora.
Onde é que isso fica?
O vosso treino desta semana foi uma merda,
terão sorte se forem escolhidos para jogar na equipa dos Mija na Escada.
Querem voltar às quintas, aos moinhos e às minas?
Se não querem lá voltar, é melhor começarem a jogar bem agora mesmo.
Começamos com a linha de Rossini. Hewitt e Weber à defesa.
Youngblood, ponta de esquerda na linha do Sutton.
Vamos lá, Derek.
Foda-se.
SILÊNCIO
14:21 do segundo período. Hewitt atira com o disco por cima da linha dele.
Cuidado com o fora de jogo.
- Fica na lateral. - Passa o disco.
- Não me mandes passar o disco. - Queres que jogue mais devagarinho?
Façam ajuste de contas noutra altura.
Tenho outro jogo na semana que vem, se não se importam.
Pira-te daí, ó árbitro. Deixa-te de merdas.
- Estou descoberto. - Deixa-te de fintas. P'rá frente.
Agora.
- Para trás. Estou descoberto. - Leva-a para dentro.
Até parece que patinam juntos há anos.
Youngblood entra na zona de Toronto. Ele demonstra grande velocidade.
Deixem-no comigo!
Avança pela esquerda. Patina à volta deles.
Está sozinho com o guarda-redes.
- Ele marca golo. - Assim é que é, Youngblood.
- Quem é que está a ganhar? - Os Mustangs.
A marcar golo para Hamilton, número dez, Dean Youngblood.
Passagem de número nove, Derek Sutton.
Boa jogada, ó caloiro.
Rossini, fica com o próximo turno do Youngblood.
Encontraste algum sangue?
Filho da puta.
Os jogadores adoram ver sangue. Especialmente se for deles mesmos.
Marquei um golo.
A sério? Eu não gosto de hóquei.
Ou de jogadores de hóquei.
O teu pai pôs-me no banco.
O Derek diz que é por eu andar a sair contigo.
Talvez ele tenha razão.
Se me pôs no banco por uma coisa que não fiz, então mais vale fazê-lo.
- Fazer o quê? - Namorar contigo.
- E achas que quero namorar contigo? - Sim, porque o teu velhote não quer.
Parece-me uma boa razão.
Não me parece um treino dos Mustangs.
- É aqui que vêm todos os jovens? - Ou ao Massacre da Festa de Pijamas.
Vá. Não te preocupes. Eu apanho-te, se caíres.
Segura-te aí desse lado e não haverá problema. Isso mesmo.
Isso mesmo. Cada vez melhor.
Boa. Continua.
- Tens óptima coordenação. - Vou representar Nova lorque.
Acho que devias aprender a patinar, primeiro.
Vocês os dois estão bem?
Estamos óptimos. É a primeira vez que ele faz isto.
É melhor ires pelos cantos ou ainda te atropelam.
Vá, vamos.
- Então sabes patinar. - Merda dos putos.
É pior para ti, ficas de castigo.
Menina, vá devagar.
Apanhei-te.
Aqui.
Merda.
Tem uma boa voz.
Cantor frustrado.
"Cão louco" Murray Chadwick.
Olha.
Na segunda fila.
Eu costumava assistir a todos os jogos.
Na cabina das penalidades, para ficares com o teu pai. Nunca perdeu uma luta.
Não o substimes. Eu estava lá quando ele marcou um golo
num jogo cheio de superestrelas.
Lembro-me do meu pai a acelerar pelo gelo com o disco,
chegou à linha azul, atravessou o meio campo e deu com força no disco.
Canto esquerdo superior. O guarda-redes nem se moveu.
Pensei que não gostasses de hóquei. Nem de jogadores de hóquei.
O que é?
E se não passares a profissional?
Eu vou passar a profissional.
E se não passares?
Desde os seis anos de idade que sou sempre o mais rápido.
Mesmo os miúdos mais velhos que eu não me conseguiam apanhar.
Tentavam apanhar-me para me bater.
Temos um lago grande na nossa quinta.
Assim que congelava, eu e o meu irmão Kelly púnhamos os patins.
Passávamos lá o dia inteiro.
Voltávamos a casa à noite. E, à lareira, sentávamo-nos a descongelar os pés.
A minha mãe dizia que éramos malucos.
Lembro-me de nunca querer voltar para casa, quando era novo.
Quando eras novo. Que idade é que julgas que tens?
17. Se não me torno profissional nos próximos 2 anos, estou acabado.
É assim que funciona. Não quero trabalhar numa quinta, ou num moinho.
O que é que a tua mãe pensa acerca disto?
Ela deixou o meu pai e a nós os dois há 4 anos. Ela não sabe nada disto.
Lamento.
Acho que ela também se cansou da quinta.
Eu e o meu irmão já nos habituámos à ausência dela, mas o meu pai ainda não.
- Ainda dói? - Não.
Talvez volte.
A quê?
A gostar de hóquei outra vez.
- É um bom livro? - E um grande escritor.
- O quarto é simpático. - Não é mau de todo.
- A cama range um pouco. - Eu sei. Uso-a todas as noites.
Para dormir.
Claro.
Não. Não faças isso.
Pára.
Serviço de quarto?
Meu Deus, ele é bom.
E que tal um shot de tequila?
Nem pensar.
E a nossa McGill apanhou-te antes ou depois do disco entrar na rede?
Adoraria ter-lhe visto a expressão no rosto.
Acho que isto te pertence.
E ele marca.
E o menino dos golos está apaixonado por ela?
- Quem? A Menina McGill? - Vai-te foder.
- Acho que sim. - Ela é uma gata.
Há quanto tempo tens os pontos?
Uma semana.
Onde é que vais?
Vou tirá-los.
Porquê?
Não vais querer ter pontos em Thunder Bay.
Porquê?
Se vêem que tens pontos, vão abri-los outra vez.
- Que simpático. - Senta-te.
Não te preocupes. Só bebi duas grades de cerveja.
- Realmente adoras ser castigado. - A ideia não foi minha.
Estou a falar de saíres com a única filha do Chadwick. Fica quieto.
Olhei para ela uma vez e ele pôs-me no banco.
Só queres que te passem o disco.
Ouve lá, ó peneirento, não preciso que me passes o disco.
Marquei 91 golos este ano antes de tu apareceres.
Talvez possas jogar para os Mija na Escada, no ano que vem.
Não me importa onde jogo,
desde que seja o jogador mais importante e assine um bom contrato.
Há quatro anos que ando a dar ao cabedal e vou conseguir.
Se tiver sorte, ganharei o suficiente para me durar algum tempo.
Não vou ser advogado ou médico.
Disso tenho a certeza.
Nem sequer completei o liceu.
Mas sou um bom jogador, e tu também.
Mas é muito mais do que patinar depressa e mandar tacadas.
Vê se percebes isto, eles têm-nos pelos tomates.
Estamos todos tão desesperados por jogar.
É tudo o que desejamos quando estamos a crescer.
Depois é que percebemos que há muito mais por detrás do jogo.
Temos que jogar consoante as regras.
Ainda gostas de jogar?
Adoro, foda-se.
Os Hamilton Mustangs, vencedores da semi-final contra Toronto.
Sutton. Cuidado. Ainda estragas o penteado.
Vê lá se vais ao cu ao teu São Bernardo, idiota.
Hewitt, ainda não aprendeste a patinar?
MARICAS SOBRE O GELO
O SUTTON É PANELEIRO
E agora, de regresso a casa, vencedores contra os Calgary,
os nossos Thunder Bay Bombers.
Estamos fodidos. Contrataram o Racki.
Outro animal para o jardim zoológico deles.
Três ratos cegos.
Vai-se tornar num clássico.
Os Mustangs enfrentam os Bombers, a equipa mais intimidante do hóquei júnior.
E a constituição das equipas para o jogo desta noite é: Mustangs...
Sutton, Harris e Lynch. Entrem.
Ponta esquerda, Lynch, e ao centro, Sutton.
Nos Bombers: Na baliza, Lexler.
À defesa, Brown e...
Cavalheiros, é uma série longa. Joguem duro, mas limpo.
Arranquem-lhes os olhos.
Só quero saber porque é que vocês não estão na patinagem artística?
Vocês são a minha equipa de hóquei júnior.
Nunca vi semelhante grupo de falhados.
O grande erro que cometi foi deixar ir o Racki.
Ele e a equipa dele jogaram admiravelmente.
Tenho aqui passagens para vos recambiar para as equipas da 3ª divisão de juniores.
Blind River,
Medicine Hat
e Squaw Island.
Se não querem uma destas passagens, acho bem que joguem decentemente.
Eles que saibam que vocês partilham o mesmo ringue.
Não subi a merda do Círculo Ártico para levar pontapés no cu destes palhaços.
Na primeira metade, podiam patinar com uma caixa de ovos sem partir nenhum.
Vocês são mais duros que isso. Todos sabemos.
Estamos juntos nisto. Vocês são uma equipa, uma família. Querem ganhar?
Comecem a funcionar como tal.
Saltem daí.
Vamos.
Vá lá. Dá o teu melhor.
Youngblood, substitui o Naz na ponta de esquerda, no próximo período.
Filho da puta.
A marcar golo para os Hamilton Mustangs, o número 9, Derek Sutton,
com passagem do número dez, Dean Youngblood.
O caloiro fez passagem a Sutton no seu 93º jogo do ano.
Vai-te a ele.
Força.
Merda.
- Vou-te triturar todo. - Calma.
Não doeu nada. Levanta-te.
- Estás bem? - Vamos. Tens cinco para chacinar.
- Está bem. - E a pontada?
- Ele vai deixar o Racki safar-se desta. - E o ataque com a ponta do aléu?
Tens duas hipóteses de ganhar esta discussão - pouca ou nenhuma. Entra.
Tens uma penalização de 10 minutos.
Hannah, toma disto.
Estás fora de jogo. Tirem daqui o animal.
Penalty contra Hamilton, número dois, Duane Hewitt.
- Vai tomar um duche. - Vai-te foder.
E o Racki? És um novato nisto, Hannah? 'Tás cego, ó caralho?
Penalidade para o próximo jogador, Hamilton.
Usa estes. Estás a perder um bom jogo.
Manda um para a cabina de penalidades. Já.
Olha, luzes. Gelo.
Queres passar a noite no vestiário, vê lá se atinas.
Uma linha vermelha.
Vou apanhar aquele filho da puta.
A marcar para Thunder Bay, o seu primeiro golo como Bomber,
o número vinte, Carl Racki.
A fazer passagem é o número dois, Dick Paradise.
- Mastiga uma destas. - Mastiga tu uma destas, cabrão.
- Vamos lá, sai do banco. - Tenho um turno regular.
Deste-lhes sandes de galinha ao almoço, foi?
Dá-lhe, treinador.
Isso mesmo. Descontrai e aprecia o jogo.
Atira o disco.
À barra.
Apanhei-o.
Merda.
Boa, Youngblood.
A marcar para Hamilton, número dez, Dean Youngblood, sem passagem.
Vamos.
- Jesus Cristo. - Ambulância.
Oh, meu.
Como é que te sentes?
- Frio. - O quê?
Frio.
Puseram-me uma placa na cabeça. É como se ainda estivesse no gelo.
É como quando chumbam um dente.
Aquela sensação de frio.
O que é que aconteceu?
O Racki bateu-te pelas costas.
Apanhaste aquele filho da puta por mim?
Apanhei-o.
Boa, ó menino dos golos.
O médico parecia saber o que estava a fazer.
Mas ele não me parecia lá muito bem.
Talvez traumatismo craniano.
Naquela cidade não fazem TAC.
É uma pena. Não vamos arranjar ninguém para o substituir.
Mais um jogo e tínhamos conseguido.
Não as pendurem. Vistam-nas.
Ouviram-me. Agora mesmo. Sem discos. Treino de contacto físico.
Tiveram sorte em ganhar. Mais 10 minutos e eles mudavam a pontuação.
Então, vamos lá. Jordy, agora ficas tu no centro.
Queres que alguém te vista?
Muda de roupa e entra no ringue.
Porquê?
Porque eu quero.
Queres praticar agora?
Se não entrares dentro de cinco minutos, és expulso da equipa.
Continua a andar.
De regresso à quinta.
Vá, vamos lá.
Eu devia ter feito alguma coisa.
- Não podias ter feito nada. - Devia ter batido no Racki.
- Mutilar o Racki? - Ele merecia, não merecia?
Merda. Vocês são todos a mesma coisa. Não és melhor que o Racki.
- O Derek não estaria no hospital. - E então seria o Racki no hospital.
Ou talvez fosses tu.
Todo coberto de ligaduras.
Talvez fosse melhor assim.
O que é que estás a dizer?
Assisti ao jogo e vi o Derek deitado no gelo.
Vi-os a levá-lo para fora de campo, e só pensava e se tivesses sido tu?
E se tivesses sido tu? Porque é que não desistes?
E desisti. Deixei a equipa hoje.
Pela primeira vez na minha vida não quis jogar.
É apenas um jogo.
É tudo o que sempre quis fazer.
Ena, superestrela, mostraste-lhes o que vales, não foi?
"Tudo o que sempre quis fazer foi jogar hóquei."
"Mas os tipos na outra equipa são mesmo maus."
"E o treinador não é justo."
- "E o meu melhor amigo está doente." - Está quase meio-morto.
Estou-me cagando se ele está morto. Quer isso dizer que também estás morto?
Eu não me matei a fazer o trabalho de dois
para agora tu voltares e começares a choramingar com histórias deprimentes.
Preferias distribuir estrume pela terra ou jogar hóquei no Madison Square Garden?
- Distribuir estrume pela terra. - Parvalhão.
Eu pus-me de joelhos. Implorei-lhes que me deixassem jogar. Com um olho.
E o Derek teria regressado a casa se tivesses aberto os miolos no gelo?
Nem penses. Se estivesses tão preocupado com ele, terias lá ficado.
Terias obrigado o Racki a pagar pelo que fez.
Isso teria ajudado o Derek. Seja como for, eles vão correr com o Racki.
Acorda, superestrela. Isto agora é hóquei júnior. Ele só vai ficar de fora um jogo.
O Racki, acima de tudo, está em posição vantajosa para passar a profissional.
Foda-se.
E o Chadwick, é um verdadeiro cabrão, é? É o melhor treinador da Liga.
Ele sabe o que é preciso para se ser um profissional. É preciso ter coragem.
E nunca se desiste. Nunca.
Estava a brincar quando te disse que estarias de volta em duas semanas.
Estou com vontade de lhes telefonar, a ver se me deixam ficar com o teu lugar.
De qualquer modo, não terias conseguido. Só sabes andar à porrada.
Merda.
Empurra.
Kelly, dá-me um minuto.
"Os Mustangs entraram em guerra ontem à noite,
eles foram bombardeados para fora do gelo pelos visitantes de Thunder Bay."
"Os Bombers intimidaram os Mustangs desde o início,
mantiveram-nos debaixo de olho de um lado ao outro do ringue."
"Sem o Derek Sutton e o Dean Youngblood,
não foram capazes de apresentar uma posição de ataque."
"Os árbitros anunciaram a suspensão de um jogador."
"O Duane Hewitt será desclassificado para a final na próxima semana."
Não vejo aqui nada sobre o teu amigo Racki.
Dá-lhe com força, mãozinhas de menina.
Não te preocupes. Não te vai bater de volta.
Põe as mãos bem para cima.
Mantém-nas lá em cima.
Dás com a esquerda.
Golpe seco. A prepará-lo para a grande direita.
Aqui está uma combinação.
Lembra-te, no entanto, afasta o aléu dele primeiro.
Seu caralho.
Vamos lá. Tenta.
Vês como é fácil? Sem muita força, sem grande velocidade.
Golpe, cruza.
Vá, tenta.
Vamos lá.
A cabeça dele está aqui.
Boa. Golpe, direita.
Vem até mim.
Boa. Agora gira.
Acaba com ele.
O que é que estás aqui a fazer?
Se vais voltar, quero ter a certeza de que estás pronto.
- Estou pronto. - Estás?
Então, dá-me com força.
Eu disse para me dares com força.
Bate-me. Do que é que estás à espera? Vamos.
Podes aprender a dar murros no celeiro, mas tens que sobreviver no gelo.
Há algumas coisas que te posso ensinar.
Tens de saber manter o equilíbrio, segurar num tipo, levar uns murros.
Vamos lá, agarra-me.
Vamos lá, miúdo. Mostra-me o que vales.
Foda-se, o meia-leca é forte.
Vamos lá, miúdo. Agarra a camisola.
Que merda. Puxa-a.
Porque é que não me ajudaste antes?
Porque é que esperaste?
Não queria que outro filho meu se magoasse.
Ás vezes, nós, velhos ranhosos, não somos tão espertos como isso.
Que mais é que sabes, pai?
Talvez mais um truque ou dois.
MUSTANGS VS BOMBERS ESTA NOITE, A TAÇA DAS FINAIS
Dêem as boas-vindas à equipa visitante, os Thunder Bay Bombers.
Este é o jogo final no Campeonato de Hóquei Júnior do Canadá,
em que a taça será entregue aos vencedores.
Vais-me deixar entrar, Fraze?
Deixa-me falar com o Murray.
Excluídos da lista de hoje:
Para Thunder Bay - número 27, Dennis Turnbull.
E para Hamilton - número 2, Duane Hewitt,
número 9, Derek Sutton, e número 10, Dean Youngblood.
Para que é isso?
Eu quero jogar.
Foste excluído da lista, ou não ouviste? Abandonaste a equipa. Estás fora.
- Precisas de mim. - Achas que é assim tão fácil?
Se conseguir passar por ti, deixas-me jogar?
Achas que consegues passar por mim?
Deixa-o entrar, treinador.
Vá lá. Veste-te. Talvez te use.
Então decidiste ser um jogador de hóquei.
Sim, decidi.
Eu sabia que ias aparecer.
Vais assistir?
Nunca assisti a um jogo na vida.
Ouve, esquece o Racki. Ele não merece.
Entra em campo e vence-me a merda do jogo.
Gostaria de lembrar aos espectadores que o consumo de álcool é proibido.
Actos de violência serão condenados. Obrigado pela vossa colaboração.
Senhoras e senhores, número dez dos Mustangs, Dean Youngblood,
anteriormente excluído, participará no jogo, esta noite.
O último jogo, cavalheiros. Que seja um bom jogo.
É o segundo período, Murray. O miúdo ainda está sentado na merda do banco.
A marcar para os Thunder Bay Bombers, número 20, Carl Racki,
com passagem do número 15.
Porque é que ele não o põe a jogar?
Youngblood, toma a ponta esquerda.
Youngblood, esqueceste-te do capacete.
Já era altura, Chadwick.
Vamos a isso, Youngblood.
A marcar pelos Mustangs, número 10, Dean Youngblood,
com passagem do número 4, Tom McCoy.
Patrick. Ele é meu.
Passa.
Foi uma putice! Hannah, abre os olhos.
Foi uma putice. Tu não vês nada, meu.
Porque é que não usas o apito?
Merece uma penalidade de 5 minutos. Tem sangue espalhado pelo gelo todo.
Calma.
- Deixa-me ver. - Animal do caralho.
Tenho que o tirar daqui.
Foda-se, agora não.
Vais ficar bem.
VENCER NÃO É TUDO MAS É A ÚNICA RAZÃO
A euforia passou agora para os Bombers, a preparar outro ataque...
Sem grandes danos.
Aparafusas um dente, fica como novo.
Falta um período para acabar. Um período para vencer
ou perder com estes animais com sorrisos nauseantes e táticas de combate,
para recordar para sempre ou para sempre esquecer.
Imaginem acordar às 3 da manhã com o ecrã dos resultados a piscar:
Bombers 2 - Mustangs 1.
Quando estiverem a apertar-lhes as mãos.
Vocês querem olhá-los nos olhos, não para os patins deles.
Vamos lá jogar hóquei.
Atira.
Porque é que ele não lhe bate de volta?
Dá-lhe com o aléu na cabeça.
O que é que se passa? Deixaste os colhões em casa?
Senta-te e cala-te, ó banhas.
A marcar golo pelos Mustangs, com apenas dez minutos para terminar,
Dean Youngblood, sem passagem.
Aí está o disco.
Apita, Hannah.
Apita, seu cara de cu.
És doido, Hannah? Faltam três segundos. E apitas?
É assim mesmo, Hannah. És lindo.
- Porque é que apitas? - Penalidade.
Amo-te.
- Porquê? - Penalidade, Hamilton.
- Abre a merda dos olhos. - Ele tropeçou nas pernas dele.
- Puxaste-o pelas costas. - Ele é que caiu.
Vocês aí, voltem para os bancos.
Sai daqui.
Uma penalidade a favor dos Mustangs, número 10, Dean Youngblood.
Filho da puta.
Vamos lá, Deaner. É todo teu.
Resultado aos 13:57 do período final, com apenas três segundos de jogo,
pelos Mustangs, número 10, Dean Youngblood.
Ok, nas posições. Mantenham os aléus no gelo.
Baixem os aléus.
Rossini, substitui o Youngblood.
Espera, Hannah.
Sem tomates, Murray?
- Não vou sair de jogo. - O jogo acabou.
Não, ainda não acabou.
Não vou sair do jogo.
Chadwick, deixa-te de merdas.
Atenção ao aléu.
Eu continuo.
Vamos lá, mariquinhas.
Vamos a isso.
Tira-lhe o aléu.
Vamos lá.
Vou-te enfiar o aléu pelo cu acima.
- Que aléu? - Se eles quiserem lutar, que lutem.
Dá o teu melhor.
Boa.
- Vamos. - Vá lá, ó campeão.
Vamos, Racki.
Levanta-te.
Merda.
Assim é que é.
- Deixa-me dar-lhe. - Estou à espera.
Vá.
Acabou, miúdos. Vamos para casa.
Dás-me um autógrafo?
Claro.
Vocês têm uma caneta?
Eu tenho.
Quantos golos é que marcaste o ano passado?
- Nenhum. - E porquê?
Porque sou guarda-redes.
Pois.
Quantos golos é que vocês marcaram o ano passado?
- Eu marquei 30. - E tu?
78.
Vais jogar nos Mustangs para o ano que vem.
Obrigadinho.
E eu?
Estás com mau aspecto.
Mas, seja como for, eu gosto de ti.
Desculpa.
- Estás bem? - Hei-de ficar.
Legendas de Visiontext: Eduardo Barreto
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